Playing God

… lo cual inevitablemente lo lleva a preguntarse por qué esa estúpida necesidad de fronteras y Pola París o Maga Marte, si él no puede sacar los ojos –y los sentidos y los impulsos y, en fin, what makes him tick- de Kamchatka lejana pero le gusta pasar horas buscando su reflejo –y por qué no su anti-reflejo, ese no ser y salir un poco del ombligo que mal no viene, che- distorsionado en los canales de Venecia.
Pobre titiritero de sombras, se le enriedan los hilos. Teniendo enfrente los colores verdaderos se resigna al daltonismo. Siempre hay algo irritantemente conmovedor en el verdugo abandonándose a la autocompasión.
Pero heroico, eso sí. Desde el colectivo ve una chica anónima que llora, sentada en un escalón más anónimo todavía, y amaga bajarse, inventarle un nombre o regalarle una piedrita de colores. Pero no. Trabajo-ya van varios tardes en estas últimas semanas- cuándo vas a crecer?- ya va siendo hora de que te responsabilices- y quién quiere más problemas justo ahora que… Admitilo. Si hubiese sido irremediablemente fea ni se te habría ocurrido. Y no, no protestes inocencia, save that for naive souls.
Ja, mirá como el recorrido va cobrando sentido de golpe, las distancias tan relativas y el mundo es un pañuelo.
Ladrón consciente pero culpógeno, siempre fuiste el mismo cobarde. Las palabras no tienen dueño, ni las mujeres, ni… Sí, tantas excusas para ser un reverendo hijo de puta. Hay que reconocer que es vivo el pibe.
Ya podrías ir quemando la piel de cordero, sería un poco más sincero. O no. Sí, odiamos las rimas internas. Beware.
La cuerda floja siempre tan tensa, tan tiza, tan nada.
Sueño. Tanto tanto sueño. Pero también pesadilleo, no te confundas. Y siempre vos clavada en el medio de la hoja; mariposa o alfiler, depende del día.
Mejor de la noche, más pasional, que eso sigue siendo lo mejor que tenemos. Además de la piel, claro, y esta capacidad inmensa de arrancárnosla a dentelladas.
Sí, también puedo ser cursi, lo sabés. Pero fijate bien, porque no es gratuito.
Basta para mí.