Threads that are golden don't easily break

Podría volar. Tengo dos alas negras creciendome en los omóplatos, en el rastro exacto de tus uñas. Dragón, despierto al fin. Podría comerme el cielo, borracho de sombras que saben ser luz. Loco. Siempre te amé en el cielo, te desnudé a la luz de mil lunas. Me gustan las mujeres que saben volar.
No hay poesía que alcance para tus párpados. No hay droga como este juego. Mistify me. Aunque dejemos nuestros corazones atrás, aunque los enterremos bajo toneladas de cemento después de haberlos estrellado contra todas las paredes. Seguís siendo euforia, seguís siendo pasión e incertezas. Seguís siendo vos debajo de todas esas máscaras. Sigo siendo viento.
Podría volar hasta Cánada y preguntarles si de verdad los despertaron tus gritos de gata loca de amor. Y volver a tiempo para verte cerrar los ojos con esa sonrisa donde duermen panteras.
Sigo sin encontrar las palabras, mi lengua se enrieda. El fantasma desaforado pisándose la sábana, pero llego a tu puerta y crees que soy estrella.

The Queen of Hearts

Tal vez sea Nueva Orleans. Un café que debe haber conocido tiempos mejores pero aún conserva un encanto particular. Probablemente está nublado, pero no llueve todavía. El cielo blanco, luchando por contener el líquido que le inunda las entrañas. Seguro que no amaneció aún, pero el sol acecha. Y sabés que va a brillar sobre vos como tanto odiás, cuando al fin te desmayes sobre una cama revuelta.
Ella reina con un martini en la mano y una sonrisa que nada tiene de borracha. Ella reina. Reina de Corazones, veterana en las trampas de la pasión. No me ames, te previene desde el primer instante, pero no hay caso. Es lo único en lo que jamás la vas a obedecer. Aunque veas en sus ojos los mismos cuchillos que te van a lacerar la carne, las intenciones asesinas, no apartás la mirada. Y estás perdido, por siempre jamás.
Ella reparte destinos suicidas con una impunidad que ya es tierna de tan cruel. Ya ríe demasiado estrepitosa, probablemente tropiece cuando se levante y cinco brazos fuertes se ofrezcan a sostenerla. Pero ella te mira a vos, con ojos caníbales. Hay furia en su cuerpo de vendaval. Cómo osaste despertar su furia, cachorro insensato? Va a sonreír mientras mastique tus huesos desolados.
Y te besa, celosa, y es como mejor besa. Muerde. Si sangrás mejor. Si sus uñas decidieran vengarse en tu espalda de tu falta de imaginación... Cachorro iluso.
Esta noche duerme en otra cama. En cualquier cama que elija, porque todas son su reino. Y aunque sepas que te piensa en otras manos, se te van a enredar las venas en el cuello y vas a ansiar con locura dejar de latir.
Te vas a emborrachar, la vas a buscar noches infinitas. Tal vez en Nueva Orleans, en un café triste que todavía conserva su huella de rouge en el espejo. Creíste que te iba a durar en la boca su gusto a ron. Pensabas que te la podías quedar, nene... Cómo amabas que te dijera nene.
Callate, no la ames. No se lo digas ni en la cama. Son las reglas del juego que más te gusta jugar.
Fuck the Queen of Hearts.

And I said what about Breakfast in Tiffany's

You know what's wrong with you, Miss Whoever-you-are? You're chicken, you've got no guts. You're afraid to stick out your chin and say, "Okay, life's a fact, people do fall in love, people do belong to each other, because that's the only chance anybody's got for real happiness." You call yourself a free spirit, a "wild thing," and you're terrified somebody's gonna stick you in a cage. Well baby, you're already in that cage. You built it yourself. And it's not bounded in the west by Tulip, Texas, or in the east by Somali-land. It's wherever you go. Because no matter where you run, you just end up running into yourself.

Rotten Romans

Los romanos leían el futuro en el vuelo de los pájaros. Augurios de plumas y garras, acrobacias en cielos perversos. En qué vuelo se va a enredar mi corazón, sacerdotisa? Hay respuestas que ni el más osado augur encontraría. Faltarás vos? No si hay alas. No si hay viento. Tu mano seguirá tejiendo laberintos, desde las sombras. Vas a morderte los labios tantas veces. Sabés que sonrío. Siempre sabés cuando sonrío.

Botánico

Será que el verde relaja o la ternura compartida por los felinos baqueteados, pero cada vez que se encontraban ahí todo terminaba bien. Tal vez ella siempre recordaba ese día en que la trató como a una chiquita cuando todo el resto del mundo la veía como una amenaza para la salud. En ese entonces ella usaba jeans pintarrajeados y rulos leoninos, sin mencionar una irreverente actitud comemundos. Pero él era capaz de comprarle un helado y hacerla sonreír.
Muchos años después un árbol anudado los espió cuando decidieron dejarse llevar por las ganas locas que se tenían, cuando empezaron a hablar de un nosotros aunque en la mano de pianista de ella había un anillo de compromiso. Y en la de él no. Los besos en ese entonces eran agua fresca en una tarde de verano, eran lunas en la fuente que nadie más ve.
Hoy ya no piensan en un nosotros o tratan de no hacerlo, aunque los dos tienen anillos de nostalgia. Hoy tienen varias nubes y algunas lejanías y saben que el amor no es parasiempre. Pero ella dijo "tenés ganas de ir al botánico?" y él tuvo. El resto fue sonrisas de agua fresca.

Premoniciones

No, si yo tengo que hacerme adivino y tengo el futuro asegurado (valga el chiste fácil). El martes pasado terminé preguntándome qué horrores me depararía este día tan mosquita muerta y bingo! Hoy fue un día de mierda. Gracias Telecentro, gracias colas de horas en la facultad, gracias lluvia, gracias colectivos que arrancan apenas llego a la parada y demás etcs. Han contribuido a ponerle garras a los martes. Pueden creer que hasta pisé mierda?

Una mención especial para la morocha de ojos verdes que me llamó dos veces y me hizo sonreír ambas ;) Not enough to make up for today, but... you're always welcome.

When it rains you think of her

Ella colecciona vidrios de colores, para que el mundo se vea diferente. Piensa que tu mentón es divertido y ama tus orejas frías. Le gusta poner su índice sobre tus labios cuando hablás demasiado o cuando intentás buscarle una explicación. Ella se lleva bien con el misterio y con los gatos. Nunca dice te amo fuera de la cama. Tiene una infinitud de máscaras para que nunca sepas con cual de ellas te vas a encontrar. Y con todas, todas todas incluso esas francamente irritantes, te enamora. Tiene gusto a nubes, a manantial, a nuez. Nunca va a ser tuya, ni de nadie. Sabés que cuando se va empieza el vacío, que ni el helado de chocolate con almendras conserva su gusto porque cuando se va se lleva todo. Pero le abrís la puerta igual. Vale la pena.

Y si acaso no brillara el sol...

Queda más que el viento después de lo que ayer fue tempestad? Qué queda del fuego? Te amé con locura.

Hache

Ya no puedo decir que no sé qué quiero hacer de mi vida. Ya estudio y trabajo, como cualquier buen chico. Para colmo, mis notas son buenas.
Ya hace tiempo me resigné a que mamá y papá no se sientan orgullosos. Me resigné también a mirar espaldas donde antes había brazos calentitos.
Ya me domesticaron las cuentas impagas y los horarios de trabajo imposibles.
Ya no pienso antes de aceptar un trabajo que eso me va a sacar tiempo para verte, porque ya no te veo tanto y en todo caso, no de la misma manera.
Ya los sueños se van volviendo humo y sé que no voy a ser el escritor que quise porque por alguna puta razón se me perdieron las palabras por el camino.
Ya no quiero impresionarte, o por lo menos acepté que ya no sé cómo. Aún así todavía encuentro uno de tus rulos enredado en la almohada y lo beso como un idiota.
Ya consiguen engañarme con eso de que la felicidad es un DVD nuevo.
Ya me olvidé de que yo quería volar, aunque para eso tuviera que romper el cielo.

Martes

Es loco si uno lo piensa, que justo los Martes sean tan nada... Porque Marte (o más bien Ares, todos sabemos que los romanos copian pero no crean y a la mierda con todos mis antepasados italianos)... Marte o Ares o como lo llamemos no era ningún gris. Ok, nadie lo quería demasiado... salvo Afrodita, que no es decir poco.
Ahuyentando las digresiones, mi punto es que los martes no tienen nada que ver con el dios pasional y cabrón que les dio nombre.
No hay martes sangrientos, nadie le dispara en la cabeza a sus compañeros de escuela justificandose en un "I don't like Tuesdays"... No decimos "a la martes!" cuando no queremos ser demasiado groseros. Hasta el bendito martes 13 en realidad era viernes!
Los martes son anónimos, amorfos. No me da ni para odiarlos, porque los pobrecitos no me hacen nada malo.
Simplemente existen con bajo perfil. Anda a saber lo que nos depararán... al final las mosquitas muertas tienen las peores garras.